Minha casa sempre foi repleta de livros. Nós nunca tivemos um espaço reservado a eles. Uma estante ou coisa parecida, mas sempre tivemos livros. Eles sempre estão jogados por aí ocupando espaço. De uns tempos pra ca eu ando reunindo na minha rack.
Nem todos eu li, aliás uma boa parte eu sequer abri. Eu literalmente julgo os livros pela capa. Não porque não me interesso em leitura, mas não me interesso por esses que me rondam.
Por volta dos meus 15 ou 16 anos, um primo estava rabiscando um livro na sala, quando minha tia notou, num ataque de fúria deu um grito: - Você tá rabiscando um Proust!
Proust, o que é isso? Por que esse livro é tão importante? Fiquei curioso e comecei a ler. A mesma tia me viu e disse que eu não daria conta de lê-lo, fiquei mais curioso ainda. Por que eu não daria conta? Fui descobrir o motivo logo na primeira página. A leitura é dificílima! Ok, Prost me venceu. Fechei o livro e nunca mais o li.
Desde então, Proust vem me acompanhando onde eu vou. Nunca desafiei novamente mas agora é a hora.
Lendo: Marcel Proust - No Caminho de Swann
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